Antes de ser o escritor que Hollywood estragaria, ele foi um rapaz com um emprego de bufê, um carro emprestado e uma namorada que dirigia como se estivesse fugindo de alguma coisa.
Daphne gostava de velocidade, mas quase nunca passava da terceira marcha. A pressa dela era outra. Entre um Honda Civic desbotado, uma viagem de inverno às Cataratas do Niágara e uma suíte nupcial com nome de castelo, começa a educação sentimental de um sujeito que levaria a vida inteira para admitir que aquilo tinha sido amor.
Há um jantar de família em que o narrador conta treze pessoas à mesa e não encontra uma só com quem queira falar. Há a descida a um túnel de metrô atrás de um homem que mora lá embaixo. Há empregos perdidos, comprimidos engolidos a seco e um pai que percebe cedo demais no que o filho vai dar.
Narrado em primeira pessoa e sem nenhum pedido de desculpas, este é o terceiro romance de Hank Moody, e o livro que o tirou de Nova York.
| Número de páginas | 184 |
| Edição | 1 (2026) |
| Formato | A5 (148x210) |
| Acabamento | Brochura c/ orelha |
| Coloração | Preto e branco |
| Tipo de papel | Ahuesado 80g |
| Idioma | Português |
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